Forse tornerò (quando cadono i datteri)

  

Forse tornerò (quando cadono i datteri)

Forse tornerò,

quando l’autunno stende la sua rete

sulla cornice delle palme,

e i datteri maturi si staccano e cadono.

E sarà impossibile, nel camminare,

non calpestarli.

Forse tornerò,

quando la dolcezza si fa strada appiccicosa,

come le occasioni mancate,

come i sogni schiacciati sotto la suola,

accettando che questa è l’unica via

per attraversare la tua verità.

Mentre lascio Mahdia,

la notte scoscesa scivola

tra le bianche tombe,

porta socchiusa sul tempo trascorso.

Due anni di sabbia tra le dita,

due anni di sguardi che pesano le sorti,

due anni di un mare che non promette oltre.

Qui ho imparato la logica del passo breve:

non inseguire l’ombra del gatto tra i vicoli,

ma il rombo certo del taxi sulla strada.

Il guadagno immediato, la mano tesa oggi,

il libro dimenticato per un muro alzato domani.

Ho visto la modernità rimpicciolirsi in uno schermo,

bastava il cellulare, il resto era un peso.

E la lingua? Bastava il dialetto, aspro e forte:

"Questa è la mia terra, qui la roccia comanda,

qui la parola si fa confine.

Tu impara il mio passo,

tu piega il collo al mio vento."

E in questa certezza ci si sente invincibili,

protetti da un limite che si fa scudo,

dove si può fare tutto ciò che si vuole,

purché il mondo resti piccolo quanto la propria mano.

Eppure, in questa stretta visione,

non porto rancore, ma una carezza malinconica.

La tua bellezza non ha bisogno di gridare,

né di fingersi l’unico orizzonte del mondo.

Ricorda le sponde adriatiche, un Rimini del cuore:

reale, familiare, umana nelle sue fragili ambizioni.

Esaltarti oltre i limiti sarebbe assurdità;

amarti per quello che sei è l’unica verità.

La realtà è stretta, sì,

stretta dal limite del proprio conoscere.

Ti lascio, Mahdia, nel tuo fugace splendore,

tra speranze di ricchezze che il fato accoglie.

Le ruote girano, adesso, verso Monastir,

cercando cieli un po’ più ampi.

Ma forse tornerò,

sì, forse tornerò,

proprio in quella stagione in cui è impossibile

non lasciare un po’ di sé

sui frutti caduti della tua terra.

di marco pietro monguzzi/ @monguzzi.info

Peut-être reviendrai-je (quand tombent les dattes)

Peut-être reviendrai-je,

quand l'automne étendra son filet

sur la corniche des palmiers,

et que les dattes mûres se détachent et tombent.

Et il sera impossible, en marchant,

de ne pas les écraser sous les pieds.

Peut-être reviendrai-je,

quand la douceur se fera collante sous les pas,

comme les occasions manquées,

comme les rêves écrasés sous la semelle,

acceptant que c'est la seule voie

pour traverser ta vérité.

En quittant Mahdia,

la nuit escarpée glisse

entre les tombes blanches,

porte entrouverte sur le temps passé.

Deux ans de sable entre les doigts,

deux ans de regards qui pèsent les destins,

deux ans d'une mer qui ne promet pas d'au-delà.

Ici j'ai appris la logique du pas court:

ne pas poursuivre l'ombre du chat dans les ruelles,

mais le vrombissement sûr du taxi sur la route.

Le gain immédiat, la main tendue aujourd'hui,

le livre oublié pour un mur dressé demain.

J'ai vu la modernité se réduire à un écran,

il suffisait du portable, le reste était un poids.

Et la langue ? Il suffisait du dialecte, âpre et fort:

"Ceci est ma terre, ici le roc commande,

ici la parole se fait frontière.

Toi, apprends mon pas,

toi, plie la nuque à mon vent."

Et dans cette certitude, on se sent invincible,

protégé par une limite qui se fait bouclier,

où l'on peut faire tout ce qu'on veut,

pourvu que le monde reste petit comme sa propre main.

Pourtant, dans cette vision étroite,

je ne porte pas de rancune, mais une caresse mélancolique.

Ta beauté n'a pas besoin de crier,

ni de se faire passer pour le seul horizon du monde.

Elle rappelle les rivages adriatiques, un Rimini du cœur:

réel, familier, humain dans ses fragiles ambitions.

T'exalter au-delà des limites serait absurdité;

t'aimer pour ce que tu es est la seule vérité.

La réalité est étroite, oui,

étroite de la limite de son propre savoir.

Je te laisse, Mahdia, dans ton éclat fugace,

entre espoirs de richesses que le destin accueille.

Les roues tournent, maintenant, vers Monastir,

cherchant des cieux un peu plus vastes.

Mais peut-être reviendrai-je,

oui, peut-être reviendrai-je,

juste en cette saison où il est impossible

de ne pas laisser un peu de soi

sur les fruits tombés de ta terre.

Inchallah je reviendrai.

ربما أعود (حين تسقط التمر)

ربما أعود،

حين يبسط الخريف شبكته

على كورنيش النخيل،

وتمر الناضج يتساقط ويسقط.

وسيكون من المستحيل، أثناء المشي،

ألا ندوس عليه.

ربما أعود،

حين تصير الحلاوة لزجة تحت الأقدام،

كالفرص الضائعة،

كالأحلام المهشمة تحت النعل،

متقبلين أن هذه هي السبيل الوحيدة

لعبور حقيقتك.

بينما أغادر المهدية،

تنزلق الليلة المنحدرة

بين القبور البيضاء،

باب موارب على الزمن الماضي.

عامان من الرمل بين الأصابع،

عامان من نظرات تزن الأقدار،

عامان من بحر لا يعد بما وراء.

هنا تعلمت منطق الخطوة القصيرة:

لا تطارد ظل الهر في الأزقة،

بل هدير التاكسي المؤكد على الطريق.

المكسب الفوري، اليد الممدودة اليوم،

الكتاب المنسي لجدار يُبنى غدًا.

رأيت الحداثة تتقلص في شاشة،

يكفي الهاتف المحمول، والباقي عبء.

واللغة؟ يكفي اللهجة، قاسية وقوية:

"هذه أرضي، هنا الصخرة تأمر،

هنا الكلمة تصير حدودًا.

أنت تعلم خطوتي،

أنت احنِ رقبتك لريحي."

وفي هذه اليقين نشعر بأننا لا نقهرون،

محميين بحد يصير درعًا،

حيث يمكننا فعل ما نشاء،

طالما العالم يبقى صغيرًا ككف اليد.

ومع ذلك، في هذه الرؤية الضيقة،

لا أحمل ضغينة، بل قبلة حزينة.

جمالك لا يحتاج للصراخ،

ولا أن يتظاهر بأنه الأفق الوحيد للعالم.

يذكر بشواطئ الأدرياتيكي، ريميني القلب:

حقيقي، مألوف، إنساني في طموحاته الهشة.

تمجيدك beyond الحدود سيكون عبثًا؛

حبك كما أنت هو الحقيقة الوحيدة.

الواقع ضيق، نعم،

ضيق بحد المعرفة الذاتية.

أتركك يا مهدية في لمعانك الهارب،

بين آمال ثروات يقدرها القدر.

العجلات تدور الآن نحو المنستير،

باحثة عن سماوات أوسع قليلًا.

لكن ربما أعود،

نعم، ربما أعود،

في ذلك الموسم الذي يستحيل فيه

ألا نترك شيئًا من أنفسنا

على ثمار أرضك المتساقطة.

إن شاء الله سأعود.

di marco pietro monguzzi/ @monguzzi.info